ECRITURES

L’abime

S’ouvre

Devant la rime.

Le poète

Sombre

Dans la pénombre

Et le fond sans fin

De son quatrain.

La muse

S’amuse

De son tourment.

Le vers, sans malice

Mène au supplice.

L’alexandrin et la césure

Ne sont que torture.

Mais la douce Érato

Sort du dico

Le mot.

Quelques gouttes d’ambroisie

Et prend forme la poésie.

Alors la plaie se poétise

Voilà l’heure exquise

Où se referme la cicatrice ...