ECRITURES

Ces mains

Qui froissent les draps

Désormais vides

De présence,

Ces mains

Qui cherchent

À retenir le passé

Pour mieux se rassurer

Du présent,

Ces mains

Qui tremblent déjà

Lorsqu’elles saisissent

Le verre d’alcool du soir

Quand la porte à peine refermée

Déclenche

Le sablier des solitudes,

Ces mains

Torturées

Qui se fripent

Comme se fanent les feuilles

À l’automne,

Ces mains

Qui ne caressent plus

Le corps de l’autre,

Ces mains

Sont les miennes !